□倪伟李

一个笼子，被不偏不倚地画在墙壁的正中央。它的颜色漆黑，却关住了所有试图从墙缝里爬出的昆虫、杏枝，以及五颜六色的飞禽。
从我的这个角度看，它是平面形的，仿佛被时光的轱辘压得很平整的一张画。观望之际，我的耳朵却被一种异形的力量打开了，我能听见里面唧唧喳喳、轻重缓急的声音，那片天地看似狭小，却仿佛能塞入万物，那里是空洞的，却又是一派多么喧闹的场景。
旋开时光的按扭，一只鸟慢慢地收拢起翅膀，它像一个点缓缓地移动着，可是它始终无法走出我的视线，它在一条狭长的甬道里不断扑腾着，越是挣扎越是身陷一种世俗的囹圄当中，此刻，时间的声音像雪一样覆盖着周遭的动静，一些被氧化了的事物突然朝我走了出来，它们缄默其口，面露凶光，掀起一波又一波的风浪。
些微阳光从笼子的细缝里漏了出来，它们没有穿过我寥落的影子，而是直接跌落在破碎的地面上。几个刚产下不久的鸟蛋，正被暖热的风津津乐道，一些与我隔得很远很远的鸟巢，已是一片空荡荡，也许里面除了些许带不走的温度与情愫之外，其他的翎羽和枯枝都已被废弃。
在一棵黑色的树下，身着各种奇装异服的鸟儿打扮妖娆，它们路过一座座无任何人烟的山坳，随着雾岚一路招摇过市，它们习惯了中伤和诋毁，活得安之若素。
从乡村到城镇，鸟儿们继续进行着尔谀我诈的游戏规则。一个时代有着一个时代难言的苦衷和伤痛，在世俗的枝桠和麦野里，鸟儿歇歇飞飞，有着永远也做不完的买卖。
在这个不大的笼子里，一些外表光鲜的鸟儿，其实有着太多不为人所知的悲哀与辛酸。锦衣玉食之下，一颗孤独寂寥的心，始终无法敲叩起梦想的大门，它们在一节节隐藏起来的铁栅栏后面，一次又一次孤零零地站立。寒潮和冷风无法吹裂站在奢华背后的痛楚，它们甚至失去了避风的港湾。在台风或者暴雨的侵袭下，它们如何推开这堵坚固的墙，毫不犹豫地逃逸出来呢？
这些鸟儿色彩光鲜地存活着，却各有各的烦忧，而外围一根发亮的铁钉，已然成了我和它们交流的最大障碍。
透过那一根根粉刷一新的铁栅栏，一只色彩斑斓的鸟儿在里面踌躇不安。它的鸣啭不时地落在一些清幽的耳朵里，却始终无法被这个笼子所接纳。
笼子把鸟的世界囚住了，却把自己的梦想也关住了。
一个挂在墙壁上的笼子，被一支笔画着画着，就越像一间牢狱hellip;hellip;

城市·手记

自从机器的轰鸣声不分昼夜地迁移进这里后，与乡村有关的文字便轻缓地从我的眼前消逝。那片婉转在田畦里清脆的蛙鸣，早已被汽车的喧哗所湮没。一座座楼房仿佛吃了催生剂似的，长得越来越胖。
古老的祠堂里，香火的烟灰落得断断续续。妇女们用棒槌拍打衣裳的声音仿佛隐遁了很久似的，再也追寻不到。那些从洗衣机里逸散出来的杂音，敲打着衣架日渐麻木的神经。
淹没在城市繁华背后的麦秸，被一只粗糙的手剥离。蔬菜的影子在城市这个橱窗里以一种迅疾的速度撤离，蚊子和苍蝇继续在城市的舞台上，互相指指点点。不见了稻草人，更不见了一群喧躁的麻雀，城市的墙壁上，随处都可剥落出一段难全的旧事。
古旧的街衢，像隐没的影子一样还在苟延残喘，几条凹凸不平的石板小路，只是依稀记载着一行古色古香的年华。这些残破的砖土房子，唱着旧日的音调，多少历史如一袭破了的袈裟，泛着谁也解不清的珠泪hellip;hellip;
城市，在文明的翻阅下，不断地移植入了新的内容。只是低头的须臾，城市已经更迭得超乎我的想象。城市的本子上，各种各样的形容词如春天里的百花一样争先竟放。条条崭新的公路像密密匝匝的词语缀满了我的视线。看似我有万千条道路可走，细细掂捻起来，却没有一条路可以通往曾经的渡口。浮躁的气息充斥着视野，仿佛置身于万千沙砾当中，无论我怎么翻身，都会被一种暗藏在深处尖利的伤咯碰。
穿过时光的篱笆，阳光坠落在一座古旧的村庄里，那些挪移在黄土地上的玉米和大麦，已无法填充城市日渐膨大的胃。乡村与城市遥遥相望，不用多久，这里也会被繁华的光芒所收纳，繁衍出另一番触手可及的景象。
穿梭在钢筋混凝土里，我们显得多么渺小，一些工人像蚂蚁一样驮着生计与梦想，不分昼夜地忙碌着。城市在一天天地变换着面具，而大地一天比一天趋于疲惫。楼道里，油漆得焕然一新的门，彼此面对面，却未曾说过一句话，它们把自己的内心封锁得严严实实，语词像隐晦的光线一样匍匐在暗道里。
在城市的手上，时光像极了一张名片，上面的字体歪斜着，却又整齐地靠在一起，递交着一个又一个我无法洞知的明天。只是我多么害怕，有天自己会忘了上面那个熟悉的名字hellip;hellip;
2010年1月