□沈丙龙

一片灰尘落于一把古笛
我嚼着手掌中的刺瓜
像暮色寻觅疲乏夜空
忍不住多看几眼空荡荡的笛谷
刺瓜却像丰盛山尖紧抱脊梁

眼眶里的古笛淡出世尘
省略号一样掉胎换骨
翻箱倒柜迁出
那六孔的阀门
却吹奏出七个不同的音符
吹的让野马竖耳聆听
吹的让螃蟹张钳欲搏
吹的让我掉魂

我被感染，我被雕塑了
忘了寻找制笛人
忘了看清吹笛人
忘了问候挂笛人
我像缺少一把钥匙
去开启缺少一扇记忆的门

凹凸的路朝向天空颤抖着
追捕笛缝间溜走的音谱
看清了，仿佛气息止息
一把满是灰尘的古笛
雨落了背后一身
回避与正视都很远，都在吆喝着

一个月三十二天

我目视着清风，清风无视我而去
拂晓那一片片青草绿叶
为什么你要走进我
为什么你却还要离开
就像日出了日又落了
向日葵也谢了

翻过去，跟着走
那是日的速度，那是人的思想
不用扭曲，不用埋藏
拐进一个新的传说
镜头不再省略
因为蚂蚁在天空飞翔

将残冷锄除，将孤独吞食
我猛然惊醒
原来一个月也有三十二天
但我却总与之擦肩而过
我被尘嚣与喧嚷覆盖着
来不及清洗与过滤

卸掉盛装躯体的容器
并洗涤躯壳上的污垢
让血液流淌起来
抵达那没有变形
与粘合的三十二天
直至我与水与天相连